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L'Oustau de l'Enclavo
Ecume, mousseuse blancheur,
Impalpable et doux comme un rêve de jeune fille
Rêve que rien n’a encore altéré.
Et pourtant si dur
Crissant sous l’ongle comme un futur de neige et de froid
Vole, s’envole le rêve
La joie, pure joie…
L’avenir comme un soleil éblouissant sur tant de blancheur
Point à point la volonté obstinée
Et le sang parfois au bout du doigt
Où pique l’aiguille cruelle
Mais, vite, vite, brode pour l’éternité cet improbable demain
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